VA — Neruda en el Corazón (2004)

**Quietinha** Sáb 03 Dez 2011, 15:30

Neruda en el Corazón foi um projeto discográfico produzido em 2004 para comemorar o centenário de nascimento de Pablo Neruda. O álbum era acompanhado de um DVD com dois documentários em torno da figura do poeta chileno, que deixou mais de 4.000 páginas escritas.
Dezenove artistas cantam e musicam os poemas de Pablo Neruda, entre os quais Miguel Bosé, Joan Manuel Serrat, Ana Belén, Joaquín Sabina, Lucio Dalla, Pablo Milanés.

VA — Neruda en el Corazón (2004) Front88

VA — Neruda en el Corazón (2004)

Pop | MP3 | 256 kbps | Senha/Password: musicasobmedida

01.: El monte y el río - Jorge Drexler
02.: Tonada de Manuel Rodríguez - Ana Belén
03.: Antes de amarte, amor (Soneto XXV) - Pedro Guerra
04.: Walking around - Miguel Bosé
05.: Me gusta cuando callas (Poema 15) - Adriana Varela
06.: Amo el amor de los marineros - Joaquín Sabina
07.: Mia brutta (Mi fea) - Lucio Dalla
08.: Oda a la guitarra - Vicente Amigo y Montse Cortés
09.: No te quiero sino porque te quiero - Antonio Vega
10.: Puedo escribir los versos (Poema XX) - Joan Manuel Serrat
11.: A callarse - Julieta Venegas
12.: Plenos poderes - Víctor Manuel
13.: Para mi corazón basta tu pecho - Pablo Milanés
14.: Casa - Sole Giménez
15.: Me peina el viento los cabellos - Miguel Poveda
16.: Oda a la tristeza - Miguel Ríos
17.: Para que tú me oigas - Carmen París
18.: Quienes se amaron como nosotros (Sonetos XCV E XCVI) - Enrique Morente

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Walking Around (Pablo Neruda)

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.